“Menar du att de fejkade din död?”

“Ja.”

“Det fanns en kropp.”

”Det fanns kvarlevor”, rättade han. ”Inte mina. De omdirigerade identifieringen. Jag blev bränd – jag var där när det började. Men de fick ut mig.”

Jag lutade mig tillbaka och kämpade för att andas jämnt.

“Du lät mig tro att du var död.”

Hans händer darrade lätt. ”Jag hade posttraumatisk minnesförlust. Rökförgiftning. En huvudskada. De skickade mig till Schweiz – för behandling, isolering. Under lång tid visste jag inte ens vem jag var.”

“Och när kom du ihåg?”

“De sa att du hade gått vidare. Att du var gift. Att du var lycklig.”

Glad.

Ordet kändes tomt.

För illustrationsändamål

Fragment av det förflutna började omorganisera sig i mitt sinne – min far som tittade alltför noga på begravningen, den stängda kistan, oron han aldrig talade högt om.

Min bröllopsdag. Connors artiga leende. Min pappa viskar: “Du förtjänar sann kärlek.”

Kanske visste han. Kanske misstänkte han sanningen hela tiden.

“Varför nu?” frågade jag.

“För att min pappa är borta. För att jag äntligen har tillgång till mina egna register. För att min mamma inte kan kontrollera allt längre.”

“Och vad vill du ha av mig?”

Han tittade rakt på mig, utan att tveka den här gången.

“Hjälp.”

Camille anlände två dagar senare i en elegant svart sedan som såg malplacerad ut på vår lugna gata.

Hon klev ut lugn, elegant och med fullständig kontroll.

”Sammie, kära du”, sa hon med en inövad sötma. ”Sorg gör konstiga saker. Särskilt när någon liknar ett minne.”

“Jag vet vem han är”, svarade jag lugnt.

Hennes uttryck skärptes nästan omärkligt.

”För Elias välbefinnande bör du hålla avstånd”, sa hon. ”Annars kommer pappersarbetet – och han kommer att försvinna.”

Gabriel stelnade till bredvid mig.

Fortsättning på nästa sida