Mina släktingar i Pest hade dock inte förväntat sig detta. De hade vuxit upp i en civiliserad värld där man bara åt bröst och lår, och till och med buljongen var ganska tam. Det vi kallade tradition i vårt land verkade främmande och lite skrämmande för dem.
“Menar ni allvar? Var det i buljongen?”

När vi satte oss vid bordet och min mormor började ösa soppan kunde en av släktingarna från Pest inte längre hålla sig. Hon blev lätt blek, skrattade kort, men mestadels kväljdes hon och sa vad hon hade tänkt: “Menar du allvar? Var det där i soppan?”

Meningen hängde i luften, och plötsligt blev jag smärtsamt medveten om hur olika våra åsikter var. Min mormor pausade kort, tittade på den och ryckte sedan på axlarna, som om det vore den mest naturliga saken i världen. Hon förklarade ingenting, försvarade sig inte, utan fortsatte helt enkelt att skriva. För henne var det inte ett gräl.

Reaktionerna var blandade. Vissa protesterade högljutt, andra sköt tyst undan sina tallrikar, och ytterligare andra föredrog att inte titta för noga på soppan. Jag observerade hur olika vi kan reagera på en och samma sak, beroende på vilka minnen och vanor som är förknippade med den. Det som är barndom för mig är en chock för någon annan.
Ibland är en gryta soppa gränsen mellan land och stad.