Det var söndagsmorgon, den sortens morgon då den söta doften av sjudande kött och grönsaker slår mot en i samma ögonblick som man kliver innanför dörren. Min mormors kök är alltid lite som att resa tillbaka i tiden, eftersom samma gryta används, samma rörelser, samma fridfulla atmosfär som jag minns från min barndom. För henne är buljong inte en måltid, det är en ritual.

Därför blev jag förvånad när mina släktingar från Pest först tittade konstigt på mig när de kom. De sa ingenting först, bara tittade på varandra. Men när min mormor rörde om i soppan med en slev blev de förvånade. Där, flytande i den, låg kycklinglåret, långsamt och helt naturligt.
Söndagssoppa var aldrig en kompromiss för oss.

Vår buljong var alltid precis som den skulle vara. Inte filead, inte selektivt skuren, inget snålande med ingredienserna. Min mormor lagade den med en hel kyckling eftersom hon trodde att det var så man fick den autentiska smaken, och det inkluderade kycklingfötter. Som barn slog det mig aldrig att detta kunde vara konstigt för någon, eftersom jag växte upp med det; för mig var det helt naturligt.

Kycklingfötterna låg på botten av grytan, ibland stack de upp ovanpå, ibland försvann de bland grönsakerna. Vi behandlade dem inte som en speciell ingrediens, utan som en integrerad del av soppan. Min mormor sa alltid att de gjorde soppan tjockare och fylligare, och först då utvecklades den fulla smaken. Det här var inte moderna förklaringar, utan gamla, levda erfarenheter som vi aldrig ifrågasatte.