Jag intalade mig själv att jag inte var redo för det än, men jag tog på mig kappan ändå, ringde en taxi och åkte.

Garaget låg i utkanten av staden, i en lång rad av metalldörrar som såg ut som om ingenting hade förändrats sedan sjuttiotalet. Jag hittade nummer 122, satte in nyckeln och öppnade dörren.

Doften träffade mig omedelbart: gammalt papper och cederträ instängda i ett slutet utrymme.

Mitt på betonggolvet stod en enorm trälåda, täckt av damm och spindelnät.

Jag torkade rent locket och öppnade det.

Inuti låg barnteckningar, hopbundna med blekta band, födelsedagskort adresserade till Harold, skolbetyg och dussintals omsorgsfullt bevarade brev.
Varje brev slutade med samma namn.

Virginia.

Längst ner i kistan låg en sliten mapp.
Dokumenten inuti avslöjade att Harold 65 år tidigare i hemlighet hade tagit hand om en ung kvinna och hennes nyfödda dotter efter att barnets far hade försvunnit. Han betalade deras hyra, skolavgifter och skickade månatligt underhållsbidrag i åratal.

Alla brev kvinnan skrev till honom bevarades omsorgsfullt.

För bara ett ögonblick överväldigades jag av en hemsk tanke.

Harold hade en annan familj.