Varje vecka kom en motorcyklist till min frus grav, och jag hade ingen aning om vem han var. I sex månader observerade jag honom från min bil. Samma dag. Samma tid. Varje lördag klockan 14.00 körde han upp på sin Harley, gick till Sarahs gravsten och satt där i exakt en timme. Han hade aldrig med sig blommor. Han sa aldrig ett ord, så vitt jag kunde se. Han satt bara med benen i kors på marken bredvid hennes grav, med huvudet böjt. Första gången jag såg honom trodde jag att han kanske var vid fel grav. Kyrkogården är stor. Folk blir förvirrade. Men han kom tillbaka veckan därpå. Och veckan efter det. Och veckan efter det. Jag började bli arg. Vem var den här mannen? Hur kände han min fru? Varför tillbringade han en timme vid hennes grav varje vecka, medan några av hennes egna familjemedlemmar inte ens brydde sig om att komma förbi en gång i månaden? Sarah gick bort för fjorton månader sedan. Hon var 43. Vi hade varit gifta i tjugo år. Två barn. Ett bra liv. Ett normalt liv. Det fanns ingenting i hennes förflutna som kopplade henne till en motorcyklist. Hon var barnsjuksköterska. Hon var volontär i kyrkan. Hon körde en minibuss. Hennes uppfattning om uppror var en extra shot espresso i hennes latte. Men den här mannen, den här motorcyklisten, han sörjde henne som om han hade förlorat någon kär. Jag kunde se det i hur hans axlar ibland darrade. I hur han pressade handen mot hennes gravsten innan han gick. Det gjorde mig galen. Efter tre månader stod jag inte ut längre. Jag klev ur bilen och gick mot honom medan han var där. Han hörde mig komma. Han vände sig inte om. Han höll bara handen på Sarahs gravsten. “Ursäkta mig”, sa jag. Min röst lät högre än jag tänkte. “Jag är Sarahs man. Kan du berätta vem du är?” Han var tyst en lång stund. Sedan reste han sig långsamt upp och sa: “Din fru var min…”