“Var det någon annan på den här gatan?”

“Letat polisen efter dig senare, eller bara en gång?”

Först trodde jag att det bara var nyfikenhet. Kanske gick han i terapi, kanske ville han ta en examen.

Men sättet han tittade på mig, som om han vägde mina svar, fick mig att rysa.

Förra söndagseftermiddagen kom Emily hem tidigare än vanligt.

Till och med hans rock förblev uppknäppt, och han höll ett vikt papper i handen, som om han fruktade att han skulle sätta eld på huset om han öppnade det för snabbt.

”Morfar”, sa han. ”Kan vi sitta ner?”

Hans röst lät lugn, men hans händer darrade.

Vi satt vid köksbordet. Alla möjliga saker låg på det: födelsedagspapper, intyg, skrapsår, söndagspannkakor. Jag ville nästan inte att det här pappret skulle hamna här också.

Emily knuffade honom mot mig.

“Läs detta innan jag säger något. Jag har något att bekänna.”

Jag vecklade ut den. Det var hans handstil, prydlig och precis.

“DET VAR INTE EN OLYCKA.”

Mitt bröst spändes. För ett ögonblick trodde jag verkligen att jag höll på att få en hjärtattack.

Jag tittade upp på honom och försökte slå honom.

– Emmy, är det här någon sorts uppdrag? Tittar du på för många kriminalserier?

Han skrattade inte.

Han lutade sig närmare mig och talade lika mjukt som han hade gjort som barn när han väckte mig ur en mardröm.

”Jag minns saker”, sa han. ”Saker som alla sa att jag skulle glömma.”

Hon tog fram en gammal, repig, silverfärgad klämtelefon ur väskan. Den sorten som alla hade gjort sig av med runt 2010.

Jag tittade på honom som om han vore farlig. Min mun blev torr. Plötsligt kände jag mig mycket äldre än sjuttio.

”Jag hittade den i länsarkivet”, sa han. ”I en förseglad låda, bland domstolshandlingarna. Den var inte markerad som bevis. Jag var tvungen att begära den med hjälp av serienumret.”